Imagem Falada

2009-11-23T21:07:00.001-02:00

"A arte de amar é a mesma de ser poeta".
Cecília Meireles

2009-11-23T20:08:00.003-02:00

"Nas sociedades de controle (...) o essencial não é mais uma assinatura e nem um número, mas uma cifra: a cifra é uma senha, ao passo que as sociedades disciplinares são reguladas por palavras de ordem (tanto do ponto de vista da integração quanto da resistência). A linguagem numérica do controle é feita de cifras, que marcam o acesso à informação ou a rejeição. Não se está mais diante do par massa-indivíduo. Os individuos tornaram-se "dividuais", divisíveis, e as massas tornaram-se amostras, dados, mercados ou "bancos". É o dinheiro talvez o que melhor exprima a distinção entre as duas sociedades (...)"

Gilles Deleuze

Conversações

2009-08-09T18:13:00.003-03:00

Uma das mais belas vozes da atualidade:
Madeleine Peyroux
"A Little Bit"

2009-08-09T17:19:00.003-03:00

Uma das mais belas vozes da atualidade:
Madeleine Peyroux
"The Summer Wind"

2009-08-09T16:37:00.003-03:00

Uma das mais belas vozes da atualidade:
Madeleine Peyroux
"J'ai Deux Amours"

2009-08-08T22:29:00.004-03:00

Quero uma cartola de mágico,
mas que funcione bem,
para enfiar nela meu coração delirante
e retirar uma engrenagem melhor.
Quero esconder na manga, na bolsa,
nessa cartola encantada,
minha alma falida, a asa quebrada,
tanta contradição.

Prefiro um objeto mais útil:
calculadora de emoção, maquininha de escrever,
relógio de sonho preso num lugar.
(Umas peças de metal enfiadas no peito:
só o essencial, para que a cara
não desabe de todo no chão.)

Lya Luft

2009-08-08T22:11:00.004-03:00

Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.
José Saramago
"Ensaio sobre a Cegueira"

2009-08-08T22:05:00.002-03:00

Dentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos.
José Saramago
"Ensaio Sobre a Cegueira"

2009-02-01T19:01:00.004-02:00

Pense sem limites!

2009-02-01T18:34:00.003-02:00

Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou TV. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas próprias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para desfrutar o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sob o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser. Que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver.

Amyr Klink

2009-02-01T18:21:00.002-02:00

Não tenho tempo pra mais nada, ser feliz me consome muito.

Clarice Lispector

2009-02-01T18:07:00.003-02:00

Se algum dia tiver uma filha, felicidade que não desejo a ninguém, porque a lei da vida é que mais cedo ou mais tarde ela vai partir seu coração, enfim, como eu dizia, se algum dia o senhor tiver uma filha, sem perceber vai começar a dividir os homens em duas categorias: os que o senhor suspeita que dormem com ela e os que não.

Carlos Ruiz Zafón

"A Sombra do Vento"

2009-02-01T17:53:00.003-02:00

As cartas de amor deveriam ser fechadas com a língua.

Beijadas antes de ser enviadas.

Sopradas, respiradas.

O esforço do pulmão

capturado pelo envelope, a letra tremendo

como uma pálpebra.

Não a coisa isenta, neutra,

mas a espuma, a gentileza, a gripe, o contágio.

Porque a saliva

acalma o machucado.

As cartas de amor

deveriam ser abertas

com os dentes.

Carpinejar

"Como no Céu"

2009-01-30T20:18:00.001-02:00

Só se ama aquilo que não se possui completamente.

Marcel Proust

2009-01-15T20:49:00.002-02:00

De repente, como se um destino médico me houvesse operado de uma cegueira antiga com grandes resultados súbitos, ergo a cabeça, da minha vida anónima, para o conhecimento claro de como existo. E vejo que tudo quanto tenho feito, tudo quanto tenho pensado, tudo quanto tenho sido, é uma espécie de engano e de loucura. Maravilho-me do que consegui não ver. Estranho quanto fui e que vejo que afinal não sou.Olho, como numa extensão ao sol que rompe nuvens, a minha vida passada; e noto, com um pasmo metafísico, como todos os meus gestos mais certos, as minhas ideias mais claras, e os meus propósitos mais lógicos, não foram, afinal, mais que bebedeira nata, loucura natural, grande desconhecimento. Nem sequer representei. Representaram-me. Fui, não o actor, mas os gestos dele.

Fernando Pessoa

"Livro do desassossego"

2009-01-15T20:28:00.004-02:00

O tempo cura tudo, menos a verdade.

Carlos Ruiz Zafón

"O Jogo do Anjo"

2008-11-26T20:01:00.003-02:00

E a doença que era o amor de Swann se havia multiplicado tanto, estava tão estreitamente emaranhada a todos os seus hábitos, a todos os seus atos, a seu pensamento, sua saúde, seu sono, sua vida, até mesmo àquilo que desejava para depois de sua morte, formava com ele tão praticamente um todo, que não se poderia arrancá-la dele sem destruí-lo quase por inteiro: como se diz em cirurgia, seu amor não era mais operável.

Marcel Proust

"Um amor de Swann"

2008-11-24T20:53:00.006-02:00

2008-11-24T20:44:00.003-02:00

"... circulam burros à nora, de olhos tapados para terem a ilusão de caminhar a direito, não sabendo, como não sabiam os donos, que andando realmente a direito também acabariam por vir parar ao mesmo lugar, porque o mundo é ele uma nora e são os homens que, andando em cima dele, o puxam e fazem andar."
José Saramago
"Memorial do Convento"

2008-11-24T20:35:00.001-02:00

"Quantas vezes, para mudar a vida, precisamos da vida inteira, pensamos tanto, tomamos balanço e hesitamos, depois voltamos ao princípio, tornamos a pensar e a pensar, deslocamo-nos nas calhas do tempo com um movimento circular, como os espojinhos que atravessam o campo levantando poeira, folhas secas, insignificancias, que para mais não lhes chegam as forças, bem melhor seria vivermos em terras de tufões. Outras vezes uma palavra é quanto basta."
José Saramago
"Jangada de Pedra"

2008-06-21T20:55:00.002-03:00

"- Sou Irina Piperin e já o era mesmo antes da revolução. No futuro, não sei. Desenhava estampas de tecidos e, enquanto eles continuarem a faltar, farei desenhos no ar.

- Com a revolução, há pessoas que mudam a ponto de tornanarem-se irreconhecíveis. E há outras que continuam a sentir-se as mesmas de antes; deve ser sinal de que já estavam prontas para os novos tempos. Não é assim?..."

Ítalo Calvino

2007-05-25T10:51:00.000-03:00

Uma música com um significado muito especial. Pra você, meu amor:

I can see clearly now
I can see clearly now the rain is gone.
I can see all obstacles in my way.
Gone are the dark clouds that had me blind.
It's gonna be a bright bright sunshiny day.
Oh yes, I can make it now the pain is gone.
All of the bad feelings have disappeared.
Here is the rainbow I've been praying for.
It's gonna be a bright bright sunshiny day.
Look all around, there's nothing but blue skies.
Look straight ahead, there's nothing but blue skies.
I can see clearly now the rain is gone.
I can see all obstacles in my way.
Here's the rainbow I've been praying for.
It's gonna be a bright bright sunshiny day.
Real, real, real, real bright bright sunshiny day.
Yeah, hey, it's gonna be a bright bright sunshiny day.
Jimmy Cliff

2007-05-20T09:17:00.000-03:00

Estou de volta ao Blog... Novos olhares! Novos desejos! Novas perspectivas...

2007-05-20T09:09:00.000-03:00

"Prato e penico são os dois pólos da vida".

Beckett

2006-11-04T17:38:00.000-03:00

Você é tão terrivelmente ágil, tão inteligente. Eu desconfio de sua inteligência. Você constrói um modelo maravilhoso, tudo em seu lugar parece convincentemente claro, claro demais. E enquanto isso, onde está você? Não na superfície clara de suas idéias, porque você já está imerso mais fundo, em regiões mais escuras, de forma que as pessoas pensem que lhes foram dados todos seus pensamentos, imaginem que você se tenha desnudado com toda aquela transparência. Mas há camadas e camadas — seu eu não tem fundo, é insondável. Sua clareza é enganosa. Você é o pensador que desperta a maior confusão em mim, maiores dúvidas, as maiores perturbações.
Anïs Nin (sobre Henry Miller)
Diários - Agosto de 1932.

2006-11-04T12:26:00.000-03:00

Agora estava treinando para não levar nada a sério. O homem pode cometer muitos erros pequenos, e não tem importância. Mas se os erros são grandes e pesam em sua vida, a única coisa que ele pode fazer é não se levar a sério. Só assim evita sofrer. O sofrimento prolongado pode ser mortal.
Pedro Juan Gutierrez
Trilogia suja de Havana.

2006-11-04T12:18:00.000-03:00

Por sorte, sempre tive um refúgio à prova de balas: me fecho dentro de mim mesmo, como uma ostra, e tento fabricar pérolas. Assim esqueço todo o resto.
Pedro Juan Gutierrez
O insaciável Homem-Aranha.

2006-11-03T21:19:00.000-03:00

Tentar outra vez. Falhar outra vez. Melhor outra vez. Ou melhor pior. Falhar pior outra vez. Ainda pior outra vez. Até fartar de vez. Vomitar de vez. Partir de vez. Onde nem um nem outro de vez. De vez e tudo.
Beckett

2006-11-03T21:01:00.000-03:00

O lamento das "Madres de Plaza de Mayo" (Argentina, Marcha de 1978).

2006-11-03T21:00:00.000-03:00

Discurso de Evel Aztarbe de Petrini, uma das "Madres de Plaza de Mayo", na entrega do XXXI Premio Nonino - Itália, 2006.

2006-11-02T16:28:00.000-03:00

Gota a gota tomba o silêncio. Condensa-se no telhado da mente e cai por tanques de água abaixo. Para sempre sozinho, sozinho, sozinho – ouço o silêncio tombar e espalhar seus círculos até os mais longínquos recantos. Saciado e repleto, sólido na satisfação da meia-noite, eu, a quem a solidão destrói, deixo que o silêncio tombe gota a gota.
Virginia Woolf
As Ondas.

2006-11-02T16:25:00.000-03:00

Como somos uma espécie condenada, prisioneira num barco, como tudo é uma farsa de mau gosto, desempenhemos, afinal de contas, nosso papel; mitiguemos as penas dos nossos companheiros de prisão. Decoremos o calabouço com flores e almofadas; sejamos o mais corretos possível.
Virginia Woolf
Mrs. Dalloway.

2006-11-02T16:22:00.000-03:00

Levemente nublados pelas lágrimas, a avenida, a ama, o homem de gris, o carrinho lhe oscilavam ante os olhos. Ser torturada por aquele maligno verdugo, tal era o seu destino. Mas por quê? Ora como um pássaro abrigado sob uma leve folha; que pisca ao sol quando a folha se move; e estremece ao estalido de um galho seco. Estava exposta, cercada pelas enormes árvores, pelas vastas núvens de um Mundo indiferente; exposta; torturada; e por quê devia sofrer? Por quê?
Virginia Woolf
Mrs. Dalloway.

2006-11-02T16:02:00.000-03:00

"O que quer o amor mais que ser do outro?" ********************************************************

Sabe que meu gostar por você chegou a ser amor? Eu me comovia vendo você e se eu acordava no meio da noite e via você dormindo... Meu Deus! Como você me doía de vez em quando...
É uma dessas dorzinhas que não se explicam ou se explicam por si só e não entendemos. Dorzinha de ternura, dor de vontade, dessas que apertam o peito, banha os olhos e avisa "Ei, não vai muito longe" - como uma intuição - e a gente não ouve e vai... vai ainda mais longe, ou por burrice, ou por carência, ou porque tá bom demais, ou porque... E quando a gente vê, ou ouve, é tarde demais.
Sinto como se eu (sempre) estivesse te esperando numa praça - num dia cinzento de chuva- e quando você chegar (se chegar), minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa, que eu vou ficar calada um tempo enorme só olhando você, olhando e pensando:"Meu Deus! como você me dói de vez em quando".
Você não chega. E eu esperando.
Até o dia em que eu vou estar alí tanto tempo, que vai ser o último porque vou finalmente pensar (e talvez seja a verdade) que você não vai mais chegar e aquilo que minha voz tanto queria te dizer e não ia conseguir porque eu ia ficar calada um tempo enorme te olhando, aquilo que ela ia dizer, queria te dizer (nem sei o que), vai se sufocar na garganta embolado ao não dito, ao não feito, ao perdido - ou dito demais, feito demais e ainda assim perdido... E quando esse dia chegar eu, exausta, vou me lembrar e pensar: "Meu Deus! como essa espera me doía de vez em quando". E não mais dor de ternura , vontade, mas dor de espera, dor de irreversível.
Eu esperando. Você não chega.
Enquanto não chega o último dia, enquanto ainda é hoje, eu continuo nessa ou em outra praça, jardins, alamedas, bancos, em dias nem claros nem escuros, mesmo sem querer, contrária à intuição, sentada me doendo toda, esperando para te dizer tanto ou nada; ou só olhar, ou me esconder, ou me disfarçar, ou vou só dizer um "oi" , ou dar adeus, ou não, ou...
Caio Fernando Abreu
Fragmentos despedaçados de mim e de outro.

2006-10-29T14:15:00.000-03:00

Tudo vale a pena se a alma é pequena!

Millôr Fernandes

(Parafraseando a famosa máxima de Fernando Pessoa:

"Tudo vale a pena se a alma não é pequena." )

2006-10-29T14:01:00.000-03:00

Não te quero senão porque te quero,
e de querer-te a não te querer chego,
e de esperar-te quando não te espero,
passa o meu coração do frio ao fogo.
Quero-te só porque a ti te quero,
Odeio-te sem fim e odiando te rogo,
e a medida do meu amor viajante,
é não te ver e amar-te,
como um cego.
Talvez consumirá a luz de janeiro,
seu raio cruel meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego,
nesta história só eu me morro,
e morrerei de amor porque te quero,
porque te quero amor,
a sangue e fogo.
Pablo Neruda

2006-10-22T19:09:00.000-03:00

Interessar-me-ia somente ver meus olhos quando eles te olham.
Roland Barthes

2006-10-21T12:46:00.000-03:00

by Millôr

2006-09-01T08:41:00.000-03:00

Mesmo assim era tudo um monte de merda. Brincadeira de criança. Em toda grande corporação existem desses jogos. É a única válvula de escape que tem o lado humano das pessoas. É como a civilização. Tudo equipado para funcionar suavemente a fim de destrui-la com uma pequena fogueira. Quando nossos impulsos mal receberam uma bela engraxada, uma manicure e um terno feito por alfaiate, colocam-nos um rilfe na mão e em seis lições esperam que a gente aprenda a arte de enfiar uma baioneta num saco de trigo. Espantoso, é o mínimo que se pode dizer. E se não houver nenhum pânico, guerra, revolução, o sujeito irá subindo de um posto chupador a outro, até se tornar a Grande Pica e estourar os miolos.
Henry Miller
SEXUS (trilogia sexus, plexus, nexust).

2006-09-01T08:39:00.000-03:00

Isto não é um livro. Isto é injúria, calúnia,difamação de caráter. Isto não é um livro, no sentido comum da palavra. Não, isto é um prolongado insulto, uma cusparada na cara da Arte, um pontapé no traseiro de Deus, do Homem, do Destino, do Tempo, do Amor, da Beleza... e do que mais quiserem. Vou cantar para você, um pouco desafinado talvez, mas vou cantar. Cantarei enquanto você coaxa, dançarei sobre seu cadáver sujo... Pra cantar é preciso primeiro abrir a boca. È preciso ter um par de pulmões e um pouco de conhecimento de música. Não é necessário ter harmônica ou violão. O essencial é querer cantar. Isto é, portanto, uma canção. Eu estou cantando.
Henry Miller
Sobre o Trópico de Câncer.

2006-09-01T08:18:00.000-03:00

Resíduo
Pois de tudo fica um pouco.
Fica um pouco de teu queixo
no queixo de tua filha.
De teu áspero silêncio
um pouco ficou, um pouco
nos muros zangados,
nas folhas, mudas, que sobem.
Ficou um pouco de tudo
no pires de porcelana,
dragão partido, flor branca,
ficou um pouco
de ruga na vossa testa,
retrato.
(...) E de tudo fica um pouco.
Oh abre os vidros de loção
e abafa
o insuportável mau cheiro da memória.
Carlos Drummond de Andrade

2006-08-31T09:54:00.000-03:00

Quando a realidade me entra pelos olhos o meu pequeno mundo desaba.

2006-08-27T11:45:00.000-03:00

Simplesmente hilário!

2006-08-20T19:26:00.000-03:00

Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.
Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.
Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.
Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.
Carlos Drummond de Andrade

2006-08-14T10:22:00.000-03:00

Satisfeito
...
Quem foi que disse que é impossível ser feliz sozinho
Vivo tranqüilo, a liberdade é quem me faz carinho
No meu caminho não tem pedras nem espinhos
Eu durmo sereno e acordo
Com o canto dos passarinhos
Arnaldo Antunes, Carlinhos Brown, Marisa Monte

2006-08-09T00:55:00.000-03:00

2006-08-07T21:10:00.000-03:00

2006-08-02T20:08:00.002-03:00

2006-08-02T19:55:00.000-03:00

Sou um monte confuso de forças cheias de infinito
Tendendo em todas as direções para todos os lados do espaço,
A Vida, essa coisa enorme, é que prende tudo e tudo une
E faz com que todas as forças que raivam dentro de mim
Não passem de mim, nem quebrem meu ser, não partam meu corpo,
Não me arremessem, como uma bomba de Espírito que estoira
Em sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,
Para além dos sóis de outros sistemas e dos astros remotos.
Tudo o que há dentro de mim tende a voltar a ser tudo.
Tudo o que há dentro de mim tende a despejar-me no chão,
No vasto chão supremo que não está em cima nem embaixo
Mas sob as estrelas e os sóis, sob as almas e os corpos
Por uma oblíqua posse dos nossos sentidos intelectuais.
Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,
Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globo
De chamas explosivas buscando Deus e queimando a crosta dos meus sentidos,
o muro da minha lógica, a minha inteligência limitadora e gelada…
Sou um formidável dinamismo obrigado ao equilíbrio
De estar dentro do meu corpo, de não transbordar da minh'alma.
Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia, sacode,
Freme, treme, espuma, venta, viola, explode,
Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,
Sê com todo o meu corpo todo o universo e a vida,
Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes,
Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos,
Sobrevive-me em minha vida em todas as direções!
Fernando Pessoa como Álvaro de Campos

2006-07-31T20:08:00.000-03:00

Ó morto, corro, corro para chegar até aqui como você, a me fazer puxar pelos calcanhares. O que é esta fúria que me empurra, esta mania de batalhas e amores, vista do ponto onde observamos seus olhos arregalados, sua cabeça virada que bate nas pedras? Penso, ó morto, você me obriga a pensar; mas o que muda? Nada. Não existem outros dias senão estes nossos dias antes do túmulo, concedido não desperdiçá-los, não perder nada daquilo que sou e daquilo que poderia ser. Praticar ações insignes para o exército franco. Abraçar, abraçado, a orgulhosa Bradamante. Espero que você não tenha gasto seus dias de modo pior, ó morto. De qualquer maneira, para você os dados já decidiram seus números. Para mim ainda se agitam no copo dos azares. E eu amo, ó morto, minha ansiedade, não sua paz.
Ítalo Calvino
O Cavaleiro Inexistente.

2006-07-31T00:42:00.000-03:00

Saber-se amado é uma coisa, sentir-se amado é outra, uma diferença de quilômetros. A demonstração de amor requer mais do que beijos, sexo e palavras. Sentir-se amado é sentir que a pessoa tem interesse real na sua vida, que zela pela sua felicidade, se preocupa quando as coisas não estão dando certo, coloca-se a postos para ouvir suas dúvidas e dá uma sacudida em você quando for preciso.
Mario Quintana

2006-07-31T00:37:00.000-03:00

Data e Dedicatória
Teus poemas, não os dates nunca... Um poema
Não pertence ao Tempo... Em seu país estranho,
Se existe hora, é sempre a hora estrema
Quando o anjo Azrael nos estende ao sedento
Lábio o cálice inextinguível...
Um poema é de sempre, Poeta:
O que tu fazes hoje é o mesmo poema
Que fizeste em menino,
É o mesmo que,
Depois que tu te fores,
Alguém lerá baixinho e comovidamente,
A vivê-lo de novo...A esse alguém,
Que talvez ainda nem tenha nascido,
Dedica, pois, os teus poemas.
Não os dates, porém:
As almas não entendem disso...
Mário Quintana

2006-07-29T23:17:00.000-03:00

Olhe aqui, olhos de azeviche
Vamos acertar as contas
porque é no dia de hoje
que cê vai embora daqui...
Mas antes, por obséquio:
Quer me devolver o equilíbrio?
Quer me dizer por que cê sumiu?
Quer me devolver o sono meu doril?
Quer se tocar e botar meu marcapasso pra consertar?
Quer me deixar na minha?
Quer tirar a mão de dentro da minha calcinha?
Olhe aqui, olhos de azeviche:
Quer parar de torcer pro meu fim
dentro do meu próprio estádio?
Quer parar de saxdoer no meu próprio rádio?
Vem cá, não vai sair assim...
Antes, quer ter a delicadeza de colar meu espelho?
Assim: agora fica de joelhos
e comece a cuspir todos os meus beijos.
Isso. Agora recolhe!
Engole a farta coreografia destas línguas
Varre com a língua esses anseios
Não haverá mais filho
pulsações e instintos animais.
Hoje eu me suicido ingerindo
sete caixas de anticoncepcionais.
Trata-se de um despejo
Dedetize essa chateação que a gente chamou de desejo.
Pronto: última revista
Leve também essa bobagem
que você chamoude amor à primeira vista.
Olhos de azeviche, vem cá:
Apague esse gosto de pescoço da minha boca!
E leve esses presentes que você me deu:
essa cara de pau, essa textura de verniz.
Tire também esse sentimento de penetração
esse modo com que você me quis
esses ensaios de idas e voltas
essa esfregação
esse Bob Wilson erotizado
que a gente chamou de tesão.
Pronto. Olhos de azeviche, pode partir!
Estou calma. Quero ficar sozinha
eu co'a minha alma. Agora pode ir.
Gente! Cadê minha alma que estava aqui?
Elisa Lucinda

2006-07-26T09:37:00.000-03:00

Ninguém te pode fazer infeliz sem o teu próprio consentimento.

2006-07-23T18:49:00.000-03:00

O que toda a minha vida me apaixonou foi o modo como os homens tornam o mundo inteligível. É, se quiserem, a aventura do inteligível, o problema da significação. Os homens dão um sentido ao seu modo de escrever; com palavras, a escritura cria um sentido que as palavras não possuem de início. É isso que eu tento exprimir.
Roland Barthes
O Grão da Voz.

2006-07-23T18:45:00.000-03:00

Gosto, não gosto: isso não tem a menor importância para ninguém; isso, aparentemente, não tem sentido. E, no entanto, tudo isso quer dizer: meu corpo não é igual ao seu. Assim, nessa espuma anárquica dos gostos e dos desgostos, espécie de picadinho distraído, desenha-se pouco a pouco a figura de um enigma corporal, atraindo cumplicidade ou irritação. Aqui começa a intimidação do corpo, que obriga o outro a me suportar liberalmente, a ficar silencioso e cortês diante de gozos ou recusas de que não partilha.
Roland Barthes

2006-07-23T18:40:00.000-03:00

Será preciso trabalhar e continuar vivendo. Mas tudo parece labirinto. Não podia ser esse meu destino. Não sobra nenhuma esperança. Tenho dores. Preciso de remédios. É lúgubre, mas preciso de morfina para minha alma. O que se pode fazer? Temos que viver. Temos que suportar com paciência tudo que vem pelo destino e termos uma velhice sem conhecer o descanso. Quando chegar a hora, morreremos com submissão e vamos dizer, no outro mundo, que sofremos, choramos, que a vida com a morte, que não se ilude nunca, ficou amarga demais. E deus, vai ter piedade de nós.
Merecíamos uma vida luminosa, esplêndida, contetes, felizes. E, vem tudo isso que nos cerca. Por que? Temos que ter fé, uma fé ardente e descansaremos. Veremos o céu coberto de diamantes. É preciso buscar alegria. Temos que ver o mal de longe. E assim, todos, nos encontraremos e descansaremos.
Descansaremos.
Anton Tchecov

2006-07-23T18:37:00.000-03:00

Jogo
Vamos decidir nos penaltis
O analfabetismo
A falta de energia
A votação do senado
Os rumos da nação
E tudo que empata
Vamos decidir nos pênaltis
As armas do embate
O pleito eleitoral
As jogadas do futebol.
Vamos privatizar os sonhos
Banir de vez nossas paixões
Exorcizar os demônios
Num grito de liberdade
E não de gol.
Silvio Valentin Liorbano

2006-07-23T15:32:00.000-03:00

Em Cloé, cidade grande, as pessoas que passam pela rua não se reconhecem. Quando se veêm, imaginam mil coisas a respeito uma das outras, os encontros que poderiam ocorrer entre elas, as conversas, as surpresas, as carícias, as mordidas. Mas ninguém se cumprimenta, os olhares se cruzam por um minuto e depois de desviam, procurando outros olhares, não se fixam.Passa uma moça balançando uma sombrinha apoiada no ombro, e um pouco das ancas também. Passa uma mulher vestida de preto que demonstra toda a sua idade, com os olhos inquietos debaixo do véu e os lábios tremulantes. Passa um gigante tatuado; um homem jovem com cabelos brancos; uma anã; duas gêmeas vestidas de coral. Corre alguma coisa entre eles, uma troca de olhares como se fossem linhas que ligam uma figura à outra como se fossem flechas, estrelas, triângulos, até esgotar num instante todas as combinações possíveis, e outras personagens entram em cena: um cego com um guepardo na coleira, uma cortesã com um leque de penas de avestruz, um efebo, uma mulher canhão. Assim, entre aqueles que por acaso procuram abrigo da chuva por sob o pórtico, ou aglomeram-se sob uma tenda do bazar, ou param para ouvir a banda na praça, consumam-se encontros, seduções, abraços, orgias, sem que se troque uma palavra, sem que se toque um dedo, quase sem levantar os olhos.Existe uma contínua vibração luxuriosa em Cloé. Se os homens e mulheres começassem a viver seus sonhos efêmeros, todos os fantasmas se tornariam reais e começaria uma história de perseguições, de ficções, de desentendimentos, de choques, de opressões, e o carrosel das fantasias teria fim.
Ítalo Calvino
As cidades invisíveis.

2006-07-16T22:32:00.000-03:00

Eu te amo, homem, hoje como toda vida quis e não sabia, eu que já amava de extremoso amor o peixe, a mala velha, o papel de seda e os riscos de bordado, onde temo desenho cômico de um peixe - os lábios carnudos como os de uma negra. Divago, quando o que quero é só dizer te amo. Teço as curvas, as mistas e as quebradas, industrios a como abelha, alegrinha como florinha amarela, desejando as finuras, violoncelo, violino, menestrese fazendo o que sei, o ouvido no teu peito para escutar o que bate. Eu te amo, homem, amo o teu coração, o que é, a carne de que é feito, amo sua matéria, fauna e flora, seu poder de perecer, as aparas de tuas unhas perdidas nas casas que habitamos, os fios de tua barba. Esmero. Pego tua mão, me afasto, viajo pra ter saudade, me calo, falo em latim pra requintar meu gosto: "Dize-me, ó amado da minha alma, onde apascentas o teu gado, onde repousas ao meio-dia, para que eu não ande vagueando atrás dos rebanhos de teus companheiros". Aprendo. Te aprendo, homem. O que a memória ama fica eterno. Te amo com a memória, imperecível. Te alinho junto das coisas que falam uma coisa só: Deus é amor. Você me espicaça como o desenho do peixe na guarnição de cozinha, você me guarnece, tira de mim o ar desnudo, me faz bonita de olhar-me, me dá uma tarefa, me emprega, me dá um filho, enche minhas mãos. Eu te amo, homem, exatamente como amo o que acontece quando escuto oboé. Meu coração vai desdobrando os panos, se alargando aquecido, dando a volta ao mundo, estalando os dedos pra pessoa e bicho. Amo até a barata, quando descubro que assim te amo, o que não queria dizer amo também, o piolho. Assim te amo do modo mais natural, vero-romântico, homem meu, particular homem universal.
Adélia Prado

2006-07-16T02:02:00.000-03:00

I want to burn, even if I break myself. I live only for ecstasy. Nothing else effects me. Small doses, moderate loves- all these leave me cold. I like extravagance, heat... sexuality which bursts the thermometer! I am neurotic, perverted, destructive, fiery, dangerous- lava, inflammable, unrestrained. I feel like a jungle animal who is escaping captivity.
Anais Nin

2006-07-13T13:08:00.000-03:00

Ah, tem uma repetição, que sempre outras vezes em minha vida acontece. Eu atravesso as coisas - e no meio da travessia não vejo! - só estava era entretido na idéia dos lugares de saída e de chegada.
João Guimarães Rosa

2006-07-13T13:06:00.000-03:00

Eu tinha debruçado na janela, para poder não presenciar o mundo.
João Guimarães Rosa

2006-07-13T13:02:00.000-03:00

As coisas assim a gente mesmo não pega nem abarca. Cabem é no brilho da noite. Aragem do sagrado. Absolutas estrelas.
João Guimarães Rosa

2006-07-12T19:23:00.000-03:00

"Comunidade" é uma dessas palavras que transmitem uma sensação boa: é bom "pertencer a uma comunidade", "estar em comunidade". Associamos a ela imagens de um lugar aconchegante, onde podemos nos refugiar das ameaças que nos espreitas "lá fora", e de uma mundo no qual gostaríamos de viver mas que, infelizmente, não existe. Em outras palavras, "comunidade" é hoje um novo nome para o paraíso perdido - mas uma paraíso que nós ainda procuramos e esperamos encontrar.
Zygmunt Bauman

2006-07-07T19:49:00.000-03:00

Eu queria te pedir para você não parar de remar, por que te ver remando me dá uma puta vontade de não querer parar de remar também, cê me entendeu Eu só queria que você desejasse algo com muita fé igual a fé que a gente perdeu um dia.
Caio Fernando Abreu

2006-07-07T19:37:00.000-03:00

Chegue bem perto de mim. Me olhe, me toque, me diga qualquer coisa. Ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada. Daqui há pouco você vai crescer e achar tudo isso ridículo. Antes que tudo se perca, enquanto ainda posso dizer sim, por favor chegue mais perto.
Caio Fernando Abreu
Ovelhas Negras.

2006-07-07T19:27:00.000-03:00

Meu Deus, não sou muito forte, não tenho muito além de uma certa fé - não sei se em mim, se numa coisa que chamaria de justiça-cósmica ou a-coerência-final-de-todas-as-coisas. Preciso agora da tua mão sobre a minha cabeça. Que eu não perca a capacidade de amar, de ver, de sentir. (...) Que eu não me perca, que eu não me fira, que não me firam, que eu não fira ninguém. Livra-me dos poços e dos becos de mim, Senhor. (...) Sinto uma dor enorme de não ser dois e não poder assim um ter partido, outro ter ficado com todas aquelas pessoas.
Caio Fernando Abreu
Ovelhas Negras.

2006-07-07T19:20:00.000-03:00

Sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor, pois se eu me comovia vendo você, pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo, meu Deus como você me doía de vez em quando, eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno bem no meio duma praça, então os meus braços não vão ser suficientes para abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa que eu vou ficar calada, um tempo enorme só olhando você sem dizer nada, só olhando e pensando, meu Deus mas como você me dói de vez em quando.
Caio Fernando Abreu

2006-07-07T19:09:00.000-03:00

Uma pessoa que escreve sobre a vida - como quem olha de uma janela - mas não consegue vivê -la. Amo vocês como quem escreve para uma ficção: sem conseguir dizer nem mostrar isso. O que sobra é o áspero do gesto, a secura da palavra. Por trás disso, há muito amor. Amor louco - todas as pessoas são loucas, inclusive nós; amor encabulado - nós da fronteira com a Argentina, somos especialmente encabulados. Mas amor de verdade. Perdoem o silêncio, o sono, a rispidez, a solidão. Está ficando tarde e eu tenho medo de ter desaprendido o jeito. É muito difícil ficar adulto.
Caio Fernando Abreu

2006-07-07T18:35:00.000-03:00

Não consigo ver mais que isso: essa é a lembrança. Além dela, nós conversamos durante muito tempo na chuva, até que ela parasse, e quando ela parou, você foi embora. Além disso, não consigo lembrar mais nada, embora tente desesperadamente acrescentar mais um detalhe, mas sei perfeitamente quando uma lembrança começa a deixar de ser uma lembrança para se tornar uma imaginação. Talvez se eu contasse a alguém acrescentasse ou valorizasse algum detalhe, assim como quem escreve uma história e procura ser interessante - seria bonito dizer, por exemplo, que eu sequei lentamente seus cabelos. Ou que as ruas e as árvores ficaram novas, lavadas depois da chuva. Mas não direi nada a ninguém. E quando penso, não consigo pensar construidamente, acho que ninguém consegue. Mas nada disso tem nenhuma importância, o que eu queria te dizer é que chegando na janela, há pouco, vi a chuva caindo e, atrás da chuva, difusamente, uma roda-gigante. E que então pensei numas tardes em que você sempre vinha, e numa tarde em especial, não sei quanto tempo faz, e que depois de pensar nessa tarde e nessa chuva e nessa roda-gigante, uma frase ficou rodando nítida e quase dura no meu pensamento. Qualquer coisa assim: depois daquela nossa conversa - depois daquela nossa conversa na chuva, você nunca mais me procurou.
Caio Fernando Abreu
Do outro lado da tarde.

2006-07-01T12:52:00.000-03:00

Pesquisador da Unesp questiona aspectos ideológicos do maior símbolo nacional e propõe uma nova bandeira. Modelo de bandeira com círculo vermelho proposto por Seyssel: referência à cor do tronco e da florada do pau brasil

Achei esta notícia polêmica no site da Unesp e gostaria que todos lessem e, se possível, deixassem seus comentários.

http://www.unesp.br/int_noticia_imgesq.php?artigo=1535

2006-07-01T12:49:00.000-03:00

Sim, era realmente o sentimento do exílio esse vazio que trazíamos constantemente em nós, essa emoção precisa, o desejo irracional de voltar atrás ou, pelo contrário, de acelerar a marcha do tempo, essas flechas ardentes da memória.
Albert Camus

2006-07-01T12:42:00.000-03:00

E essa escolha que no homem cria o destino, ele a fizera com consciência e coragem. Nisso residia toda a sua felicidade de viver e de morrer. Compreendia que ter medo dessa morte que encarara com o desespero de um animal significava ter medo da vida. O medo de morrer justificava um apego sem limites a tudo que está vivo no homem. E todos aqueles que não tinham feito gestos decisivos para enobrecer sua vida, todos os que temiam e exaltavam a impotência,todos tinham medo da morte, devido à sanção que trazia a uma vida em que não se tinham enredado.Não tinham vivido o suficiente, jamais haviam vivido. E a morte era como um gesto que privasse para sempre de água o viajante que procura em vão saciar a sede.
Albert Camus

2006-07-01T12:38:00.000-03:00

2006-07-01T12:35:00.000-03:00

Sonha-se antes de contemplar. Antes de ser um espetáculo consciente, toda a paisagem é uma experiência onírica.
Gaston Bachelard
A Água e os Sonhos.

2006-07-01T12:19:00.000-03:00

Toda pessoa deveria então falar de suas estradas, de suas encruzilhadas, de seus bancos. Toda pessoa deveria fazer o cadastro de seus campos perdidos.
Gaston Bachelard
A Poética do Espaço.

2006-07-01T11:53:00.000-03:00

Mas a terra natal é menos uma extensão que uma matéria; é um granito ou uma terra, um vento ou uma seca, uma água ou uma luz. É nela que materializamos os nossos devaneios; é por ela que nosso sonho adquire sua exata substância; é a ela que pedimos nossa cor fundamental. Sonhando perto do rio, sonsagrarei minha imaginação à água, à água verdade e clara, à água que enverdece os prados. Não posso sentar perto de um riacho sem cair num devaneio profundo, sem rever a minha ventura... Não é preciso que seja o riacho da nossa casa, a água da nossa casa. A água anônima abe todos os segredos. A mesma lembrança sai de todas as fontes.
Gaston Bachelard
A Água e os Sonhos.

2006-06-20T17:09:00.000-03:00

Visão no branco
À noite acordo banhado em suor com uma tosse que me aperta a garganta. Meu quarto é muito pequeno. Está cheio de arcanjos. Eu sei: amei demais. Enchi corpos demais, usei muitos céus cor de laranja. Desconfio que vão querer me fumigar com incenso. Meu quarto está inundado de água benta. Eles dizem que eu sofro de gota – de água benta. E isso é mortal. Minhas amadas me trazem um pouco de cal nas mãos que eu beijei. Chega a conta dos céus laranja, dos corpos e do resto. Não posso pagar. Melhor morrer – eu me reclino. Fecho os olhos. Os arcanjos aplaudem.
Bertolt Brecht

2006-06-20T17:04:00.000-03:00

Provocações
A primeira provocação ele agüentou calado. Na verdade, gritou e esperneou. Mas todos os bebês fazem assim, mesmo os que nascem em maternidade, ajudados por especialistas. E não como ele, numa toca, aparado só pelo chão. A segunda provocação foi a alimentação que lhe deram, depois do leite da mãe. Uma porcaria. Não reclamou porque não era disso. Outra provocação foi perder a metade dos seus dez irmãos, por doença e falta de atendimento. Não gostou nada daquilo. Mas ficou firme. Era de boa paz. Foram lhe provocando por toda a vida. Não pode ir a escola porque tinha que ajudar na roça. Tudo bem, gostava da roça. Mas aí lhe tiraram a roça. Na cidade, para aonde teve que ir com a família, era provocação de tudo que era lado. Resistiu a todas. Morar em barraco. Depois perder o barraco, que estava onde não podia estar. Ir para um barraco pior. Ficou firme. Queria um emprego, só conseguiu um subemprego. Queria casar, conseguiu uma submulher. Tiveram subfilhos. Subnutridos. Para conseguir ajuda, só entrando em fila. E a ajuda não ajudava. Estavam lhe provocando. Gostava da roça. O negócio dele era a roça. Queria voltar pra roça. Ouvira falar de uma tal reforma agrária. Não sabia bem o que era. Parece que a idéia era lhe dar uma terrinha. Se não era outra provocação, era uma boa. Terra era o que não faltava. Passou anos ouvindo falar em reforma agrária. Em voltar à terra. Em ter a terra que nunca tivera. Amanhã. No próximo ano. No próximo governo. Concluiu que era provocação. Mais uma. Finalmente ouviu dizer que desta vez a reforma agrária vinha mesmo. Para valer. Garantida. Se animou. Se mobilizou. Pegou a enxada e foi brigar pelo que pudesse conseguir. Estava disposto a aceitar qualquer coisa. Só não estava mais disposto a aceitar provocação. Aí ouviu que a reforma agrária não era bem assim. Talvez amanhã. Talvez no próximo ano... Então protestou. Na décima milésima provocação, reagiu. E ouviu espantado, as pessoas dizerem, horrorizadas com ele: - Violência, não!
Luís Fernando Veríssimo

2006-06-16T20:37:00.000-03:00

Se esta noite o tempo vai virar
Não me deixes sair sozinha
Pode amanhecer
Tudo fora de lugar
Posso não estar aqui
Nossa vida, o vento esfarrapar
Tua manta não ser a minha
Pode acontecer
Quando o tempo serenar
De eu não me lembrar de ti
Chico Buarque de Holanda

2006-06-16T20:35:00.000-03:00

Quando a noite vem
E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta
Morta de cansaço
Quero pesar feito cruz nas tuas coisas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem
Chico Buarque de Holanda

2006-06-16T20:21:00.000-03:00

Não chore ainda não, que eu tenho uma razão
Pra você não chorar
Amiga, me perdoa, se eu insisto à toa
Mas a vida é boa para quem cantar
Meu pinho, toca forte que é pra todo mundo acordar
Não fale da vida, nem fale da morte
Tem dó da menina, não deixa chorar
Olê, olê, olê, olá
Tem samba de sobra, quem sabe sambar
Que entre na roda, que mostre o gingado
Mas muito cuidado, não vale chorar
Chico Buarque de Holanda

2006-06-11T16:01:00.000-03:00

2006-06-11T15:17:00.000-03:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces.
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida.
E eu sinto que em teu gesto existe o meu gesto e em minha voz a tua voz...
Vinícius de Moraes

2006-06-11T15:15:00.000-03:00

Tomara
Que você volte depressa
Que você não se despeça
Nunca mais do meu carinho...
Vinícius de Moraes

2006-06-11T14:28:00.000-03:00

A um passo de meu próprio espírito
A um passo impossível de Deus.
Atenta ao real: aqui.
Aqui aconteço.
Orides Fontela

2006-06-11T14:18:00.000-03:00

Na verdade, aqueles entardeceres com rum e luz dourada e poemas duros ou melancólicos e cartas aos amigos distantes me faziam ganhar confiança em mim mesmo. Se você tem idéias próprias – mesmo que sejam só umas poucas idéias próprias –, tem de compreender que estará sempre encontrando caras feias, gente que vai fazer questão de lhe dar o contra, de diminuí-lo, de “fazer você entender” que não tem nada pra dizer, ou que você deve evitar aquele sujeito porque é louco, ou efeminado, ou um verme, um vagabundo, outro porque é punheteiro ou voyeur, outro porque é ladrão, outro, macumbeiro, espírita, maconheiro, outra porque é canalha, indecente, puta, sapatona, mal-educada. Eles reduzem o mundo a umas poucas pessoas híbridas, monótonas, aborrecidas e “perfeitas”. E assim querem transformar você num excluído de merda. Jogam você de cabeça na seita particular deles para ignorar e suprimir todos os outros. E lhe dizem: “A vida é assim, meu senhor, um processo de seleção e descarte. Nós somos donos da verdade. O resto que se foda.” E como passam trinta e cinco anos martelando isso no seu cérebro, quando você está isolado se acha o máximo e se empobrece muito porque perde uma coisa bonita na vida, que é desfrutar a diversidade, aceitar que nem todos somos iguais e que se assim fosse seria muito chato.
Pedro Juan Gutierrez

2006-06-07T22:46:00.000-03:00

- Eu falo, falo - diz Marco, - mas quem me ouve retém somente as palavras que deseja. Uma é a descrição do mundo à qual você empresta a sua bondosa atenção, a outra é a que correrá os campanários de descarregadorses e gondoleiros às margens do canal diante da minha casa no dia do meu retorno (...) Quem comanda a narração não é a voz: é o ouvido.
Ítalo Calvino
As cidades invisíveis.

2006-06-07T22:40:00.000-03:00

De fato, estava estabelecido que eu passaria por esse lugar sem deixar vestígios, mas, ao contrário, vou deixando-os a cada minuto que permaneço aqui. Se não falo com ninguém, deixo marcas, porque me qualifico como alguém que não quer abrir a boca; se falo, deixo-as também, porque toda palavra pronunciada permanece e pode reaparecer a qualquer momento, com ou sem aspas.
Ítalo Calvino
Viajante.

2006-06-07T22:38:00.000-03:00

Há três hipóteses a respeito dos habitantes de Bauci: que odeiam a terra; que a respeitam a ponto de evitar qualquer contato; que a amam da forma que era antes de existirem e com binóculos e telescópios apontados para baixo não se cansam de examina-la, folha por folha, pedra por pedra, formiga por formiga, contemplando fascinados a própria ausencia.
Ítalo Calvino
As cidades invisíveis.

2006-06-07T22:34:00.000-03:00

Allons! seja quem você for venha e viaje comigo
Viajando comigo você encontra o que nunca se cansa.
A terra nunca se cansa,
A terra é rude, silenciosa, incompreensível inicialmente,
Não se desencoraje, continue, há coisas divinas bem encobertas,
Eu te juro que há coisas divinas mais lindas do que as palavras podem dizer.
Allons! nós não devemos parar aqui,
Por mais doces que sejam estes mantimentos armazenados,
Por mais conveniente que seja esta morada nós não podemos permanecer aqui,
Por mais protegido que seja este porto e por mais calmas sejam estas águas
Nós não devemos ancorar-nos aqui,
Por mais bem-vinda que seja a hospitalidade que nos rodeia nos é permitido recebê-la,
mas por pouco tempo.
Walt Whitman

2006-06-06T14:10:00.000-03:00

Eu me sinto uma mochileira como a da música de Geraldo Roca.

Mochileira deite comigo esta noite

Econte aquela boa velha história
De como as noites são claras em Machu Pichu
E os dias dourados na Califórnia
Moça eu não vou precisar ler na sua mão
Pra saber que você não vai voltar
Pra vida maluca das pessoas
Do mundo
Das formigas tentando se esconder da chuva
Pedro saiu numa barca pro Nepal
Vera estava em Amsterdã
Porque não tentar algo mais divertido que casar com executivos
E acabar achando excitante
A reunião semanal da confraria dos amantes
Das delícias da boa velha tecnocracia
Dance mochileira que eu toco a guitarra
Moça eu sei que não é legal
Ficar sozinha quando o velho medo vem
E essa noite em Cuzco é tão fria
Me passe a garrafa de vinho
Sim, eu posso ver
Que os tempos tem sido maus com você
Mas os Deuses eles sabem
Que valeu a pena segurar essa barra
Moça o céu é seu amigo
Enquando durar essa farra
E depois você é mesmo
Do tipo de cigarra
Que canta na chuva
Dance mochileira que eu toco a guitarra.
Geraldo Roca

2006-06-02T20:10:00.000-03:00

Barrow-on-Furness
Sou vil, sou reles, como toda a gente
Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
Quem diz que busca é porque não os tem.
É com a imaginação que eu amo o bem.
Meu baixo ser porém não mo consente.
Passo, fantasma do meu ser presente,
Ébrio, por intervalos, de um Além.
Como todos não creio no que creio.
Talvez possa morrer por esse ideal.
Mas, enquanto não morro, falo e leio.
Justificar-me? Sou quem todos são...
Modificar-me? Para meu igual?...
— Acaba lá com isso, ó coração!
Fernando Pessoa

2006-06-02T19:55:00.000-03:00

Eu não sou eu nem sou outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o outro.
Mário de Sá-Carneiro

2006-06-02T19:19:00.000-03:00

A Queda
E eu que sou o rei de toda esta incoerência,
Eu próprio turbilhão, anseio por fixá-la
E giro até partir... mas tudo me resvala
Em bruma e sonolência.
Não me pude vencer, mas posso me esmagar,
- vencer às vezes é o mesmo que tombar -
E como inda sou luz, num grande retrocesso,
Em raivas ideais, ascendo até o fim:
Olho do alto o gelo, ao gelo me arremesso...
Tombei...
E fico só esmagado por mim!...
Mário de Sá-Carneiro

2006-06-02T18:52:00.000-03:00

A indiferença nada mais é que a incapacidade de perceber as diferenças.É um estado anormal, no qual perde a nitidez a fronteira entre a luz e a escuridão, a alvorada e o crepúsculo, o crime e o castigo, a crueldade e a compaixão, o talento e a mediocridade.
Elie Wiesel

2006-06-02T18:45:00.000-03:00

Não posso viver de meu próprio acabamento e do acabamento do acontecimento, nem agir; para viver preciso ser inacabado, aberto para mim – ao menos em todos os momentos essenciais -, preciso ainda me antepor axiologicamente a mim mesmo, não coincidir com a minha existência presente.
Mikhail Bakhtin

2006-05-27T19:52:00.000-03:00

Minha vida não foi um romance,
Minha vida passou por passar.
Se não amas, não finjas, que vivo
Esperando um amor para amar.
Mario Quintana

2006-05-27T18:07:00.000-03:00

Ainda era confuso o estado das coisas do mundo, no tempo remoto que esta história se passa. Não era raro defrontar-se com nomes, pensamentos, formas e instituições que não correspondia a nada existente. E, por outro lado, o mundo pululava de objetos e faculdades e pessoas que não possuiam nome nem distinção do restante. Era uma época em que a vontade e a obstinação de existir, de deixar marcas, de provocar atrito com tudo aquilo que existe, não era inteiramente usada, dado que muitos não faziam nada com isso - por miséria ou ignorância ou porque tudo dava certo para eles do mesmo jeito - e assim uma certa quantidade andava perdida no vazio.
Ítalo Calvino